Hoy me siento para la mismísima mierda.
Mataron a Don Carlos Fuentealba.
No lo conocí personalmente, es más, hasta ayer ni sabia que existía, uno solamente supone que hay gente como él, pero no tienen nombre, ni apellido.
Dicen que enseñaba Química. Puede ser que muchos de sus alumnos hayan aprendido esta ciencia. Pero a nosotros nos enseñó otras cosas. Y si no aprendimos la lección, entonces además de no saber que puta mierda es un mechero de Bunsen, o como se mide la acidez de una solución, tampoco vamos a entender que hizo durante 40 años en esta tierra sagrada.
¿Alguien me pude decir por que razón es necesario que caguen matando a un tipo que se rompía el orto con gusto para que otro aprenda química?
Hoy es un día de luto para todos los argentinos bien nacidos, y en especial para aquellos que alguna vez hemos levantado una tiza, que entendemos que la riqueza es algo mas que dinero en el bolsillo.
"En la Tierra Argentina un nuevo faro... ¡Neuquén!" (1942) Benjamin Solari Parravicini
5 comentarios:
Primero: no, no aprendimos ni aprenderemos la lección. Muchos Carlos Fuentealba murieron y pasó el viento y erosionó nuestra memoria y siguen los mismos nombres responsables de las muertes de todos los Fuentealba de ates y los que vendrán. Porque todo pasa a otros. Porque todo pasa lejos. Porque todo pasa y jamás pedimos explicaciones como se debe, porque no sabemos o no queremos saber cómo se hace.
Yo no escuché al presidente pedir disculpas, pedir renuncias, pedir justicia así como jamás escuché a otros presidentes, pedirlas por los otros Fuentealba que ya olvidamos.
Segundo: "Por qué razón es necesario que caguen matando a un tipo que se rompía el orto con gusto para que otro aprenda química?" La vida de los ciudadanos simples, honestos y humanos en este pais, vale menos que el perejil que hoy te lo cobran en todas las verdulerías.
Todos estamos condenados a muerte para hoy, mañana o pasado o, tal vez, los que tienen más suerte, duran un poco más. O te matan los delincuentes comunes o te mata el aparato del estado de alguna manera.
Para todos ellos, no somos más que una bolsa: una bolsa de falopa o una bolsa de votos.
Tercero:Hoy es un día de luto y mañana y pasado mañana también.
Y así será hasta que entendamos y aprendamos a hacernos valer en las urnas y a que no nos sigan tomando por idiotas útiles.
Cuarto: Yo no oí al presidente dando y pidiendo explicaciones por esta ejecución. No supe de ninguna renuncia de algún funcionario que pretenda hacernos creer que tiene moral y ética.
Los únicos que salen a pedir por favor por un poco de justicia, a suplicar respeto por nuestras vidas, casi indignamente, casi arrastrándose, es al pueblo pobre, a la gente honesta, trabajadora, la misma que está condenada a muerte como Carlos Fuentealba.
Y mirá, no sigo porque mi comentario es más largo que tu post . Aunque tenga mucho más para decir...
Me pregunto de qué carajo están hechos políticos, que a nosotros, la gente pedestre, común y silvestre, la muerte de alguien inocente nos enseña cosas valiosas, pero a ellos nada.
"La tiza no se mancha con sangre."
Pintada callejera, frente a mi oficina.
Pero sí, la mancharon. La asesinaron.
Besos y luto.
Pegarle a un maestro
Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.
Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.
Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.
Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.
Lo saben sus padres.
Lo saben sus abuelos.
Lo sabe el tutor o encargado.
Lo saben los que no tienen estudios completos.
Lo sabe el repetidor.
Lo sabe el de mala conducta.
Lo sabe el que falta siempre.
Lo sabe el rateado.
Lo sabe el bochado.
Lo sabe hasta un analfabeto.
No se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.
Son unos burros.
No saben lo más primario.
Lo que saben es matar a un maestro.
Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno. Lo que saben es golpearlos con un palo.
Lo que saben es dispararles balas de goma.
A los maestros.
A maestros.
Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.
Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.
Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.
Pero no se le puede pegar a un maestro.
No se le pega a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Y no lo saben porque son unos burros.
Y si no lo saben que lo aprendan.
Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.
Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.
Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:
Que no se le pega a un maestro.
No se le puede pegar a un maestro.
No debo Pegarle a un maestro.
A los maestros no se les pega.
Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados.
Por Mex Urtizberea
Para LA NACIÓN
A todos: muchas gracias!!!!
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